A veces.

Y empiezo poco a poco a aceptar 

que a veces, inevitablemente, 

mi mente vuelve a Granada 

y te abraza sin saber por qué. 

Y te besa en esos labios 
que sabían a dulce hogar, 
o acaricia tu espalda con esa extraña delicadeza 

de quién tiene miedo a romper la belleza. 

A veces recuerda tu sonrisa, 

o como tus mejillas se marcaban 

con fuerza en tu cara cuando lo hacías, 

y se pierde entre cenizas y rotos escombros. 

O piensa en tu pelo, 

y en cómo estabas preciosa 

incluso despeinada y sin maquillaje; 

recién despierta tras una noche 

más larga de lo habitual. 

Otras, simplemente muerde tu piel, 

desayuna cada parte de tu cuerpo 

hasta que queda sin aliento, 

y peca al pensar en cómo hacerte flotar. 

Los lunares de tu cuerpo 

siguen siendo su guía, 

y suele recorrerlos con su dedo 

formando constelaciones en la oscuridad. 

En ocasiones se acuerda de tu voz;
tan profunda y alegre. 

Recuerda cómo escucharla era algo terapéutico 

y aliviaba los dolores de mente y corazón. 

También te recuerda cantando, 

vestida con aquella timidez 

que te hacía parecer indefensa 

y escondía la bestia que vivía en ti 

y que quería comerse el mundo. 

A veces, y cada vez menos veces, 

mira las fotos que tenéis juntos 

y piensa en hablarte; 

y entonces, yo le pregunto si vale la pena 

jugar con aquella espina llamada recuerdo, 

a lo que mi mente siempre contesta: 

Si no puedes aguantar este dolor 

es que nunca has estado enamorado.